di Endriu

Chi, a 28 anni, non è ancora laureato è uno sfigato. O anche, chi guadagna 500 euro al mese è uno sfigato. Se dovessimo credere agli eloquenti ministri di Monti l’Italia è piena di sfigati! Io ne aggiungerei una mia: chi non ha il barone è uno sfigato. Perché io a 28 anni avevo 3 lauree, eppure un lavoro dignitoso non riuscivo a trovarlo, o anche solo un lavoro. L’unico lavoro che sono riuscita a trovare è stato quello di vendere vestiti a Piazzola, il mercato di Bologna, a €70 al giorno per due giorni alla settimana, tra i cinesi e i pakistani.

Quando invece cercai di applicare le mie conoscenze linguistiche – che certo dovrebbero mettere in imbarazzo la maggior parte degli italiani – mi beccai contro le scuole di lingua truffa, datori di lavoro sfruttatori, dei porci che mi molestavano per telefono a proposito dei miei disperati annunci online per fare l’interprete/hostess. All’università non c’ho neanche provato: non ho il barone, appunto. Mi resi allora conto che anche con la pelle chiara e un buon curriculum in Italia non ci si entra nell’ambito del lavoro se non quello in nero: ci vogliono tette e culo, o qualche parente in un luogo importante. Come disse la Cancellieri poco tempo fa, gli italiani vogliono il posto fisso vicino a mamma e papà, ed è proprio così. Basta guardare i politici e la loro prole.

Non è poi nemmeno il mio caso. Sono olandese e sono finita in Italia perché a 25 anni non ne potevo più di stare con i miei, dei rifugiati politici dalla vecchia Cecoslovacchia che si sono integrati da tutti i punti di vista eccezion fatta per la mentalità tollerante e tranquilla degli olandesi: non mi facevano respirare! Andare all’estero era allora un modo per scappare via, il più lontano possibile, per cercare l’indipendenza e per vivere la mia vita, una vita ancora tutta da inventare. E sono rimasta per quello. Ora, quando in Italia si parla di immigrazione, di solito si parla di extracomunitari, di rifugiati politici, delle navi che sbarcano a Lampedusa… Gente che, insomma, viene in Italia per necessità economica, per sfuggire la fame e la morte, per cercare una vita migliore. Io, invece, vengo da uno dei paesi più ricchi dell’Europa. Mi considerano pazza, a volte, o mi guardano come per dire, ma che cosa sei venuta a cercare? E più vado avanti più faccio fatica a spiegarmelo. Voglio dire, sono passata dal paese più ricco al paese quasi più povero dell’Europa. Mi lamento dell’ignoranza degli italiani, dei servizi che mancano e dell’ingiustizia, ma alla fine hanno forse ragione quelli che dicono che me la sono venuta a cercare io…

Sono un’immigrata di lusso, allora? Una che sta talmente bene che si può permettere di scegliere un paese così retrogrado come l’Italia per vivere la sua vita? No, non è così. Non sono venuta a fare la turista per sempre in una villetta fighetta tra gli ulivi e i Montepulciani della mitica Toscana. Né mi sono innamorata del solito latin lover che tanto desiderano le donne nordiche (o così pensano gli italiani). Ora io voglio bene al mio compagno, ma non sono una persona romantica che si fa prendere dai capricci, e se capitasse un buon lavoro all’estero mi trasferirei subito!

Cosa mi ha portato qua, allora, e cosa mi tiene?

Io la butterei sulla sorte. Sembra banale ma è così. Dopo un primo tentativo di evasione da casa mia, durante un programma di scambio in Francia, ne feci un altro, a Bologna. Ma non è che mi sono innamorata di Bologna. Anzi, fu un periodo a tratti deprimente, in cui scoprii che gli italiani non erano poi così calorosi e socializzanti come si pensa all’estero (a meno che non ti vogliano portare a letto). Ma sempre meglio che casa mia, poi ‘il vecchio’ a noi olandesi piace tanto, cioè i palazzi antichi, i vicoli romantici del ghetto ebraico, ovviamente i portici, quel bel colore rosso e la sagoma dei colli bolognesi in fondo a via Marconi. E quindi è andata così. Mi dovevo allontanare.

Quando mi sono messa insieme al mio compagno mi sono, ironicamente, trasferita nella ‘bassa bolognese’, nella pianura che mi ha riportato un po’ in Olanda. Una via di mezzo, diciamo. Lontano ma non troppo.

I guai sono iniziati quando mi sono iscritta nel comune dove ora abitiamo: essendo l’Italia l’unico paese europeo che praticamente non riconosce le coppie di fatto, la nostra convivenza non andava bene. Forse è stato il mio cognome slavo a far scattare, nella testa dell’acidissima impiegata, l’idea che io fossi una badante in cerca di un’upgrade della vita, in Italia. Non avendo un lavoro con contratto ho dovuto fare un’assicurazione privata, anche se questo non comportava nemmeno – come abbiamo scoperto in seguito – il diritto ad un medico di base. Alla faccia dell’EU e di quella stupida moneta che ora non sta più in piedi, io come cittadina europea non ho diritto al dottore in Italia!

Dalla padella alla brace, insomma: i miei genitori sono fuggiti dal regime comunista per farsi una vita migliore altrove, e io scappo via da loro per cadere nel baratro, finendo inoltre in un cerchio di amici filo-comunisti o perlomeno di sinistra, tanto per dare un ulteriore colpo alla mia ribellione generazionale.

E perché non torni nel tuo paese? mi dirà il solito berlusconiano.

Perché la mia patria è il mondo intero.

 

 

(editing by Gamy Moore)